De
manhã levantei-me fui à casa de banho que por acaso fica dentro de casa e fiz
oquetinhadefazer. Dei de comer aos gatos e fui às compras mas com a mulher que
eu não sou parvo! Não gosto de rim ao pequeno-almoço e fiquei-me pelo muesli. Não fui ao enterro nem ao nascimento
de ninguém e voltei logo para casa. Reguei os tomateiros e a minha filha pôs um
like num texto meu do facebook o meu filho não deu sinal.
Ouvimos
ópera no canal Mezzo e quando me deitei não exigi o pequeno-almoço na cama. Ele
há coisas melhores para fazer na cama.
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Ele regou
os tomateiros mas foi a única coisa que fez no quintal tá bem abriu duas covas
para dispor os pés de couve-galega mas de resto não faz nenhum em casa e eu é
que sou uma escrava que faço tudo enquanto ele se senta ao computador ou no sofá
a ver não sei o quê naquela televisão depois diz que lhe doem as costas e eu é
que tenho de me ralar para ele vir para aqui postar estas porcarias.
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O que
querem? Ninguém me leria se contasse isto em 730 páginas… depois as Caldas não
são Dublin e falta-me o génio de Joyce.
Já viste se ele te pedisse o rim na cama, vá lá tens sorte em ele te fazer as covas para a tua horta, e claro tb escreve. O pá ele é um maridao!!!!
ResponderEliminarE como o comentário é prá cunhada não respondo. Este post pretende ser uma piada ao livro do Joyce que, não desfazendo, é um grande livro. No sentido literal e não só.:)
ResponderEliminarQue sorte a das galegas.
ResponderEliminarTiveram direito a uma cova e não ficaram de raiz ao sol.
Hum... super curiosa com esse Joyce.
Desconfio que tenho um cá em casa.
Boa sorte para o bebé mais novo :)